осень

[blin-da-mase]

Ох, как Марта Кетро про осень

написала

написала:



«Это осень, это только осень. Пепел в воздухе, пепел на устах, пепел в сердце. Те, кто слабее, прячутся в темных комнатах, забираясь под одеяло с печеньем, краденным из буфета. Отношения становятся пугающе безысходными, так что проще прервать их под выдуманными предлогами, чем длить, изматываясь и не понимая - а что случилось-то? Да ничего - просто осень. Лето ушло, не дав отдыха, оставив по себе лишь горький пепел. Те, кто сильнее, пытаются искать nuova vita, пусть даже в старом формате. Они убирают в своих домах, выбрасывают старые вещи, сжигают палые листья, но лишь умножают тем самым количество пепла. Однажды ты выпиваешь чашку ядовитого настоя и остаешься совсем один. Или одна. И понимаешь, что все вещи равноценны, а потому не важны. Выбора не существует. Слова на краткое мгновение обретают глубочайший смысл и наполнение а потом теряют его. Кажется, навсегда. Позднее ты вернешься, расширенными зрачками посмотришь в зеркало и выйдешь из дому - к остальным. И они, конечно, попытаются. Сначала они попытаются навязать тебе множество вещей, которые тебе совершенно не нужны, и будут страшно возмущены, если ты откажешься. Потом они попробуют отнять у тебя другие вещи, не ими данные, а если ты не отдашь, назовут неблагодарной. И вообще уродом. А для тебя это не будет иметь ни малейшего значения, потому что ты вольна выбирать, станешь ли ты лепить куличики в их песочнице или нет. Можешь называть это конролируемой глупостью, как дон Хуан, можешь зрелостью или свободой. Но скорее всего, это только осень.» © Марта Кетро