Как все в этой жизни мимолетно. Мимо - лётно. Не успеешь оглянуться (да что там оглянуться - моргнуть) - уже все прошло, и даже воспоминания больше похожи на смутный забытый сон. Силишься вспомнить - нет, память не слушается, расползается, рассеивается, как сигаретный дым. Когда не уверен, что есть настоящее - какой смысл думать о будущем? Может, вообще не пригодится.
Город воняет - бензином и гниющими помойками, тухлой водой и краской, собачьими какашками, человечьим потом и мочой, ненавистью и кровью, страхом и унижением. Он смердит большими деньгами и роскошью, амбициями, завистью всех оттенков, бездарным пафосом элитных новостроек. Шибает в нос острый запах нищеты и разрухи. Как сквозь все это пробивается еле уловимый аромат доброты, сострадания, искреннего интереса и любви к жизни и людям - ума не приложу. Но тем не менее этот аромат абсолютно реален. И только он примиряет меня с моим городом.
Запах свежеструганного дерева. У меня новый книжный стеллаж. Не крашеный, не полированый, не лакированый. Просто дерево, светлое, чуть шершавое, живое как книги, которым предстоит на нем жить. Не каждая книжка согласится поселиться здесь - некоторые упорно забиваются в самые дальние, самые темные углы, как не старайся вытащить их на свет божий. Пока поставила россыпью, все вперемешку - Ницше, Толкин, Борхес, Грин, Хёг, лорд Дансейни, Конфуций, Рубина, Блейк, Йейтс, Бродский, Мэнли Холл, Гаспаров. Потом выясним, кто где захочет находиться.
Я перестала врать вовсе не из моральных побуждений. А потому что после лечения транквилизаторами резко ухудшилась память. Я просто не помнила, кому что соврала - это жутко напрягало.А поскольку терпеть не могу попадать в глупое положение, то решила, что самый простой выход - не врать вовсе. Теперь, если мне говорят, что я говорила то-то и то-то, я с чистой совестью могу сказать:"Не помню" и при этом знаю, что так оно и есть. Практикование не-вранья дало неожиданный побочный эффект - я стала легко различать ложь других. И не всегда удается прикинуться дурочкой и сделать вид, что веришь собеседнику. Так что жизнь несколько усложнилась.
Искусство деградировало, в творческой фантазии нет нужды, народами правит Война.
Писано в 1820 (!) году. Вот уж воистину - ничто не ново.
И еще : Весы, которыми пользуется дурак, не могут служить мерилом или критерием: хоть в них и перевешивает более тяжелая чаша, еще неизвестно, что он на нее положил.
А еще говорят, что люди за двести лет сильно изменились.
Сражаться с прошлым — вдвойне нелепое донкихотство: во-первых, на его стороне численное превосходство, во-вторых, его войска вылеплены из воска. Поднимется ли рука сражаться с таким войском?
***
Нежность больше не делится на состраданье и страсть. В цельное легче целиться, но труднее попасть. Здравствуй, министр утренних дел, кофейных кантат автор! В моем целомудрии ты один виноват.
***
По счету — почести. По смете — утраты. Радости — в кредит. Я — сон, который снится смерти. Тссс, не буди, пускай поспит. И ты поспи. Любовью выжат, младенчески прильни ко мне. Как тихо спит. Как ровно дышит. Как улыбается во сне.
Мамина подруга уболтала, уговорила меня зарядить ей амулетик, чтобы ее зять нашел наконец работу. Какой-то кулончик из совершенно неподходящего материала. И смотрела на меня с такой верой. Прошел месяц - не только зять устроился, но и она сама, хотя и не собиралась работать вообще!
Страх приходит, как живое и очень голодное существо. И вместо того, чтобы поприветствовать его ( гость все-таки, хоть чаще всего и незванный), потрепать по загривку и накормить какой-нибудь посторонней гадостью (например, чужими угрозами, тоской, нежеланием жить - особо лакомое блюдо!), мы начинаем истерично визгать - кто вслух, кто про себя - и отбиваться, подставляя под его укусы различные части себя (ну, не столько тела, сколько души). Вот так и становятся инвалидами. Можешь потом всю жизнь глотать таблетки, тратить деньги на психоаналитиков, но - что откушено, то откушено. Вот, например. Пустая площадь. Белый день. Тихо, как бывает тихо в городе - шум где-то на расстоянии, а вокруг меня -тишина. Вдруг слышу звук - как будто маленькая собачка цокает по асфальту где-то рядом. В панике озираюсь - никого! А цокот все ближе, ближе... Ужас скручивает внутренности, я застываю столбом посреди проезжей части с вытаращенными глазами. ( И это вместо того,чтобы обрадоваться ) И что же? Блин! Просто ветер катит по асфальту сухие листья. В городском шуме этот звук неразличим, а вот так все сошлось - и будто за тобой вышли на охоту все демоны преисподней... Так просто! Непередаваемое разочарование.